Louise
Glück nasceu na cidade de Nova York em
1943 e cresceu em Long Island. Ela frequentou o Sarah Lawrence
College e a Columbia University. Considerada por muitos como um dos
poetas contemporâneos mais talentosos da América, Glück é
conhecida por sua precisão técnica, sensibilidade e percepção da
solidão, relações familiares, divórcio e morte. O poeta Robert
Hass a chamou de “uma das poetas líricas mais puras e talentosas”.
Em 2020 recebeu o Prêmio Nobel de Literatura "por sua
inconfundível voz poética que com austera beleza torna universal a
existência individual".
Nota
do tradutor: como além de poeta, ela é uma amante da jardinagem
(The Garden e The Wild Iris, exemplos de títulos de seus livros), todos os poemas que escolhi
dialogam de uma forma ou outra com o mundo das flores e jardins.
Outra paixão, junto com a poesia, da qual compartilhamos.
THE RED POPPY
The great thing
is not having
a mind. Feelings:
oh, I have those;
they
govern me. I have
a lord in heaven
called the sun, and
open
for him, showing him
the fire of my own
heart, fire
like his presence.
What could such
glory be
if not a heart? Oh
my brothers and sisters,
were you like me
once, long ago,
before you were
human? Did you
permit yourselves
to open once, who
would never
open again? Because
in truth
I am speaking now
the way you do. I
speak
because I am
shattered.
A PAPOULA
VERMELHA
A melhor coisa
não é ter
uma mente.
Sentimentos:
oh, eu tenho
aqueles; eles
me governam. Eu
tenho
um senhor no céu
chamado o sol, e
aberta
para ele, lhe mostro
o fogo do meu
próprio coração, fogueira
como sua presença.
O que poderia tal
glória ser
se não um coração?
Oh meus irmãos e irmãs,
você foi como eu
alguma vez , há muito,
antes de você ser
humano? Você
permitiu-se
se abrir uma vez,
quem nunca
se abriria
novamente? Porque na verdade
eu estou falando
agora
do jeito que você
faz. Eu falo
porque eu estou
despedaçada.
Do
livro The Wild Iris (1992)
**
NOSTOS
There was an apple
tree in the yard —
this would have been
forty years ago —
behind,
only meadows. Drifts
of crocus in the
damp grass.
I stood at that
window:
late April. Spring
flowers in the
neighbor’s yard.
How many times,
really, did the tree
flower on my
birthday,
the exact day, not
before, not after?
Substitution
of the immutable
for the shifting,
the evolving.
Substitution of the
image
for relentless
earth. What
do I know of this
place,
the role of the tree
for decades
taken by a bonsai,
voices
rising from the
tennis courts —
Fields. Smell of the
tall grass, new cut.
As one expects of a
lyric poet.
We look at the world
once, in childhood.
The rest is memory.
NOSTOS*
Havia uma macieira
no quintal -
isso teria sido
há quarenta anos -
detrás,
apenas prados.
Derivações
de crocus pela grama
úmida.
Fiquei de pé àquela
janela:
final de abril.
Primavera
flores no quintal
vizinho.
Quantas vezes,
realmente, a árvore
floriu no meu
aniversário,
no dia exato, não
antes, não depois?
Substituição
do imutável
para o incostante, a
evolução.
Substituição da
imagem
pela implacável
terra. O que
eu sei sobre este
lugar,
o papel da árvore
por décadas
tomada por um
bonsai, vozes
surgindo das quadras
de tênis -
Campos. Cheiro de
grama alta, corte novo.
Como se espera de um
poeta lírico.
Olhamos para o mundo
uma vez, na infância.
O resto é memória.
*Mantive
o nome original do poema NOSTOS, que vindo do grego deu origem ao
nosso Nostalgia. NOSTOS no grego clássico, era usado para definir a
literatura que conta a jornada épica do retorno do herói à casa.
Do
livro Meadowlands (1996)
**
"Antes
do livro The Wild Iris, passei dois anos só escutando Dom
Giovanni de Mozart e lendo, literalmente, somente catálogos de
flores, sem parar. Eu estava completamente apaixonada por jardinagem
mas não conseguia escrever nada; assim, por dois anos e meio. Então
um dia, caminhando pelo jardim, arrancando algumas ervas daninhas, de
repente pensei 'Por que não tenta escrever um poema recitado por uma
flor?' E em dois dias, sabia como seria o livro inteiro."
Louise Glück
The
Wild Iris, ainda é considerado um dos seus mais "ambiciosos
e originais" livros. Venceria o Pulitzer e o Poetry Society of
America Award.
**
MATINS
(Not the sun merely)
You want to know how
I spend my time?
I walk the front
lawn, pretending
to be weeding. You
ought to know
I'm never weeding,
on my knees, pulling
clumps of clover
from the flower beds: in fact
I'm looking for
courage, for some evidence
my life will change,
though
it takes forever,
checking
each clump for the
symbolic
leaf, and soon the
summer is ending, already
the leaves turning,
always the sick trees
going first, the
dying turning
brilliant yellow,
while a few dark birds perform
their curfew of
music. You want to see my hands?
As empty now as at
the first note.
Or was the point
always
to continue without
a sign?
MATINAS
(não somente o sol)
Você quer saber
como eu gasto meu tempo?
Eu ando pelo gramado
da frente, fingindo
remover ervas
daninhas. Você deve saber
nunca arranco ervas,
de joelhos, puxando
tufos de trevo dos
canteiros de flores: na verdade
busco é pela
coragem, por alguma evidência
minha vida vai
mudar, embora
leve uma eternidade,
verificar
cada moita pela
folha
simbólica, e logo o
verão estará terminando, já
tornando as folhas,
as árvores doentes sempre
indo primeiro, a
morte tornando-se
amarelo brilhante,
enquanto alguns pássaros escuros executam
seu toque de
recolher musical. Você quer ver minhas mãos?
Tão vazias agora
quanto na primeira nota.
Ou foi sempre a
intenção
continuar sem um
sinal?
Do
livro The Wild Iris (1992)
**
THE WILD IRIS
At the end of my
suffering
there was a door.
Hear me out: that
which you call death
I remember.
Overhead, noises,
branches of the pine shifting.
Then nothing. The
weak sun
flickered over the
dry surface.
It is terrible to
survive
as consciousness
buried in the dark
earth.
Then it was over:
that which you fear, being
a soul and unable
to speak, ending
abruptly, the stiff earth
bending a little.
And what I took to be
birds darting in low
shrubs.
You who do not
remember
passage from the
other world
I tell you I could
speak again: whatever
returns from
oblivion returns
to find a voice:
from the center of
my life came
a great fountain,
deep blue
shadows on azure
seawater.
A IRIS SELVAGEM
No final do meu
sofrimento
havia uma porta.
Ouça-me: aquilo que
você chama de morte
Eu me lembro.
Por cima, ruídos,
ramos de pinheiro se mexendo.
E já nada. O sol
fraco
cintilava sobre a
superfície seca.
É terrível
sobreviver
como consciência
enterrada na terra
escura.
Então tudo acabado:
aquilo que você teme, sendo
uma alma e incapaz
de falar, terminando
abruptamente, a terra dura
se curvando um
pouco. E o que eu pensei ser
pássaros rápidos
em arbustos baixos.
Você que não se
lembra
passagem dês do
outro mundo
Eu lhe digo eu
poderia falar outra vez: tudo que
retorna do oblívio
retorna
para encontrar uma
voz:
do centro da minha
vida veio
uma grande fonte,
profundas sombras
azuis sobre águas
de mar celeste.
Do
livro The Wild Iris (1992)
**
SNOWDROPS
Do you know what I
was, how I lived? You know
what despair is;
then
winter should have
meaning for you.
I did not expect to
survive,
earth suppressing
me. I didn't expect
to waken again, to
feel
in damp earth my
body
able to respond
again, remembering
after so long how to
open again
in the cold light
of earliest spring--
afraid, yes, but
among you again
crying yes risk joy
in the raw wind of
the new world.
GOTAS
DE NEVE
Você sabe o que eu
era, como eu vivi? Você sabe
o que é desespero;
então
o inverno deve ter
significado para você.
Eu não esperava
sobreviver,
a
terra me suprimindo. Eu não esperava
acordar de novo,
sentir
na terra úmida meu
corpo
capaz de responder
novamente, lembrando
depois de tanto
tempo como abrir novamente
na luz fria
da primavera
começando -
medo, sim, mas entre
vocês outra vez
chorando sim alegria
risco
no vento bruto do
novo mundo.
Do
livro The Wild Iris
(1992)
**
THE
GARDEN
I couldn’t do it
again,
I can hardly bear to look at it—
in the garden, in
light rain
the young couple planting
a row of peas, as
though
no one has ever done this before,
the great difficulties
have never as yet
been faced and solved—
They cannot see
themselves,
in fresh dirt, starting up
without perspective,
the
hills behind them pale green,
clouded with flowers—
She wants to
stop;
he wants to get to the end,
to stay with the thing—
Look at her,
touching his cheek
to make a truce, her fingers
cool with
spring rain;
in thin grass, bursts of purple crocus—
even here, even at
the beginning of love,
her hand leaving his face makes
an image
of departure
and they think
they
are free to overlook
this sadness.
O
JARDIM
Eu não
poderia fazer isso de novo,
Eu
mal aguento olhar
para isso -
no
jardim, na chuva fraca
o jovem
casal plantando
uma
fileira de ervilhas, como se
ninguém
nunca fez isso antes,
as
grandes dificuldades ainda nunca
tenham
sido enfrentadas
e resolvidas -
Eles
não podem se ver,
na
sujeira fresca,
começando
sem
perspectiva,
as
colinas detrás
deles verde pálido,
nubladas
com flores -
Ela
quer parar;
ele
quer chegar ao fim,
para
ficar com a coisa—
Olhem
para ela, tocando sua bochecha
para
fazer uma trégua, seus dedos
frescos
com a chuva de
primavera;
na
grama fina, rajadas de crocus
roxo -
mesmo
aqui, mesmo no início do amor,
a
mão dela deixando o
seu rosto faz
uma
imagem de partida
e eles
pensam
eles
são livres para ignorar
essa
tristeza.
Do
livro The Wild Iris (1992)
**
THE GARDEN
The garden admires you.
For your sake it smears itself with
green pigment,
The ecstatic reds of the roses,
So that you will come to it with your
lovers.
And the willows--
See how it has shaped these green
Tents of silence. Yet
There is still something you need,
Your body so soft, so alive, among the
stone animals.
Admit that it is terrible to be like
them,
Beyond harm.
**
O JARDIM
O jardim lhe admira.
Para o seu bem ele se borra com
pigmento verde,
Os vermelhos extasiados das rosas,
Para que você venha com os seus
amores.
E os salgueiros -
Veja como moldaram esses verdes
Tendas de silêncio. Mesmo
Assim há algo que você ainda precisa,
Seu corpo tão macio, tão vivo, entre
os animais de pedra.
Admita que é terrível ser como eles,
Para além da ofensa.
**
Todos os poemas traduzidos por TAT
